Mon père fut paysan dans le Cantal, comme toutes les générations qui l’ont précédé. 

Après sa mort, j’ai retrouvé des photos prises entre 1956 et 1959 pendant son service militaire au Maroc. 

Mon père sur la plage, en maillot de bain ; en uniforme dans la chambrée ; déguisé en femme dans le jardin du colonel ; torse nu au milieu d’un groupe d’enfants. 

À la fin du service militaire, il rentre dans le Cantal et dans sa vie de paysan.

Un autre père, un autre corps, une autre vie.

Marie-Hélène Lafon 

On en parle dans la presse

• 15 x 21 cm

• 60 pages

• 11 photographies en couleurs

• couverture brochée avec rabats

Que ce soit avec les photographies de papier entre mes mains, encadrées sur les murs de notre appartement ou encore assis devant l’écran de mon ordinateur, 

c’est dans un face-à-face sans concession avec chacune d’entre elles, accompagné par la ritournelle de la phrase prononcée, que j’ai été amené à en sélectionner douze parmi plusieurs centaines.

Sans aucune préméditation, emporté par la récurrence de certains souvenirs, et en même temps très conscient qu’ils ne me survivraient pas si je ne les racontais pas, j’affrontais ce qui réunit le mieux les hommes.

Néanmoins, après cette expérience où le chiffre douze n’est qu’un prétexte vieux comme le monde pour finirpuis recommencer, je reste toujours intimementconvaincu que la photographie a plus à voir avecla vie qu’avec la mort.

Guillaume Geneste 

On en parle dans la presse

• 15 x 21 cm

• 64 pages

• 12 photographies en couleurs

• couverture brochée avec rabats

Il y a quelques temps, Françoise Huguier a retrouvé une chemise contenant une liasse de lettres échangées entre sa mère, son père et et son grand-père.

Des lettres que s’écrivaient ses parents, Mathieu et Antoinette, jeunes amoureux, tout juste fiançés et qui rêvaient de se marier.

Des lettres entre Armand Châtellier, le père d’Antoinette, représentant d’une famille noble de Pont-Labbé, qui s’opposait au mariage, et sa fille ou son futur gendre, qui partira tenter l’aventure en Cochinchine (actuel Vietnam).

Des lettres qui parlent des rapports entre les hommes et les femmes, entre une société noble et une autre plus populaire, entre des générations différentes.
Des lettres qui montrent que toutes les problématiques actuelles existaient déjà il y a un siècle, et même de façon plus décomplexée qu’aujourd’hui.

Au final, les jeunes amants se marieront. La famille maternelle n’assistera pas au mariage et fera livrer aux jeunes mariés, en guise de cadeau, une malle de foin…

On en parle dans la presse

• 15 x 21 cm

• 80 pages

• 15 photographies en couleurs

• couverture brochée avec rabats

Devant douze images de famille, Bernard Plossu raconte…

Ses lectures, d’enfance, son père marcheur et photographe, les voyages en Italie, en Afrique et dans tant d’autres pays. Les rencontres, les amitiés, la famille, l’amour, Françoise…

Ces images et les mots que pose dessus Bernard Plossu, nous disent quel photographe il est, nous font entendre pourquoi il est tellement attaché au noir et blanc, à la simplicité, au hasard qui d’une photo “ratée” peut faire une photo “poétique”…

Un façon d’aller à la rencontre de l’homme autant que du photographe.

On en parle dans la presse

• 15 x 21 cm

• 64 pages

• 12 photographies en couleurs

• couverture brochée avec rabats

En feuilletant un vieil album de famille, Serge Tisseron s’étonne de ne pas y trouver une photographie dont il garde un souvenir précis. Il la dessine, puis la recrée avec l’aide de l’IA. Quelques semaines plus tard, la découverte fortuite de l’original révèle une image différente ! Ainsi débute une enquête quasiment policière sur le fonctionnement de la mémoire, mais aussi sur le pouvoir qu’auront bientôt les IA de rendre visibles nos souvenirs les plus intimes dans des photographies bien réelles. Comment vivrons-nous chacun cette situation, individuellement et en famille ?

On en parle dans la presse

• 15 x 21 cm

• 96 pages

• 12 photographies en couleurs

• couverture brochée avec rabats

Cela fait longtemps, maintenant, que j’hésite (oh à peine, c’est un mouvement infime) à présenter ma « meilleure amie » comme telle. Une part de moi — la part adulte ? — recule avant de sauter : nous ne sommes plus des enfants, ni des jeunes filles. Pourtant elle reste ma meilleure amie, et je ne vois pas de meilleure manière de la présenter.

Alors je me suis demandé ce que ça voulait dire, une « meilleure amie », et j’ai plongé dans les photographies, qui font surgir les choses avant que nous puissions les nommer. Comme j’en ai peu — je ne garde rien —, je les ai trouvées chez elle, chez ma mère, chez la sienne, chez nos copines de lycée. De cette modeste collecte j’ai retenu les photographies qui n’étaient ni les plus belles, ni les plus réussies, mais celles qui me sautaient à la fois aux yeux et au cœur.

Elles racontent l’histoire de deux vies passées, sans interruption, côte à côte et qui, au début des années 1980, ont été réunies par le hasard dans une petite ville de l’Essonne. L’une, « la meilleure », y est arrivée avec ses parents qui, menacés par le régime, avaient quitté l’Argentine au début de la dictature. Mes parents, eux, ne pouvaient pas agrandir leur famille à Paris, alors nous avons déménagé. Nous avions six ans quand nous nous sommes connues, nous en avons aujourd’hui cinquante : toute une vie, en somme, d’enfants, d’adolescentes, de femmes.

Une meilleure amie, c’est celle dont vous ne pouvez dissocier la vie de la vôtre. Et vos deux vies forment comme une vie parallèle où tout se reflète différemment : famille, héritages, premières fois, lieux, rencontres. Car dire « ma meilleure amie », c’est convoquer, sans jamais avoir à l’expliquer, un sentiment à nul autre pareil, et que ce livre tente d’approcher. Il n’est ni filial, ni sororal, ni amoureux, ni simplement amical, mais c’est un amour puissant, constant, lié à notre part la plus secrète : peut-être, au fond, le meilleur.

SORTIE 16 SEPTEMBRE 2026

On en parle dans la presse

• 15 x 21 cm

• 96 pages

• 12 photographies en couleurs

• couverture brochée avec rabats